fatica
Io sono l’esile lunga conchiglia a rasoio: non affrettatevi troppo a interpretarmi. Striature di vento con macule brune rossastre, la penna del cielo ha tracciato le mie scanalature, nelle mie vene il mare si nasconde. Sono una parte di ciò che si muove, ma ancora di più, sono una parte di ciò che rimane. Qui sulla sabbia del mezzogiorno bruciante … Continua a leggere